"tres sacos de hierba de trigo". Tres sacos de hierba de trigo Los teatros escenificaron tres sacos de hierba de trigo
Vladímir Fiódorovich Tendriakov
Tres bolsas de hierba de trigo
Una noche llegaron los telefonistas de una estación intermedia perdida en medio de la estepa. invitados inesperados- un capataz espasmódico y ruidoso y dos soldados. Arrastraron de espaldas a un teniente herido en el estómago.
El capataz gritó por teléfono durante mucho tiempo, explicando a sus superiores cómo "colgaban linternas" sobre su automóvil, disparadas desde el aire ...
Los heridos fueron colocados en la litera. El capataz dijo que pronto vendrían por él, rondando un poco más, dio un montón de consejos y desapareció junto con sus soldados.
El operador telefónico Kukolev, que estaba fuera de servicio, fue expulsado de la litera, fue a llenar desde el banquillo a la trinchera. Zhenya Tulupov se quedó solo con los heridos.
La luz apagada de la lámpara de aceite apenas respiraba, pero aún en su exigua luz se veía la inflamación sudorosa de la frente de su rostro y labios negros, hirviendo como una costra. El teniente, casi de la misma edad que Zhenya, unos veinte años como máximo, yacía inconsciente. Si no fuera por el rubor sudoroso e inflamado, podrías pensar: muerto. Pero las manos estrechas que sostenía sobre su estómago vivían solas. Yacían tan ingrávidos y tensos sobre la herida que parecía que estaban a punto de quemarse, de alejarse.
P-wee-and-it ... - en voz baja, a través de la densa escoria de los labios sin diluir.
Zhenya se estremeció, tiró con ayuda del frasco, pero inmediatamente recordó: entre los muchos consejos que el capataz vertió frente a él, el más estricto, el más persistente, repetido varias veces seguidas, fue: "No déjame beber. ¡Ni una gota! Morirá."
Pi-y-eso…
Dejando el auricular del teléfono por un minuto, Zhenya destripó el paquete individual, arrancó un trozo del vendaje, lo humedeció y lo aplicó con cuidado a sus labios sinterizados. Los labios temblaban, una ola parecía pasar sobre el rostro inflamado, los párpados se movían, la cabeza abierta, inmóvil, dirigida hacia arriba, llena de humedad estancada. Abierto sólo por un segundo, los párpados cayeron de nuevo.
El teniente nunca recuperó el conocimiento; continuando cubriendo cuidadosamente la herida con sus palmas, se movió, gimió:
Pi-y-it... Pi-y-y-it...
Zhenya limpió la cara sudorosa del hombre herido con un vendaje húmedo. Calló, se desplomó.
lena? ¿Tú?..- inesperadamente tranquilo, sin una ronquera, sin dolor, una voz. - ¿Estás aquí, Lena?.. - Y con renovado vigor, con feliz fervor: - ¡Sabía, sabía que te vería!.. Dame agua, Lena... O pregúntale a tu madre... Le dije que la guerra quitaría la tierra de la tierra! ¡Gente sucia y mala! lena! lena! ¡Habrá ciudades del Sol!.. ¡Blanco, blanco!.. ¡Torres! cúpulas! ¡Oro! ¡El oro al sol hace daño a los ojos!.. ¡Lena! lena! ¡Ciudad del Sol! .. Cuadros en las paredes... Lena, ¿son estos tus cuadros? Todos los miran, todos se alegran... Niños, muchos niños, todos ríen... La guerra ha pasado, la guerra ha terminado... ¡Lena, Lena! ¡Qué terrible guerra! No te escribí sobre esto, ahora te digo, ahora podemos hablar... Bolas doradas sobre nuestra ciudad... Y tus pinturas... Pinturas rojas en las paredes... Lo sabía, yo sabíamos lo que construirían en nuestra vida... Ya veremos... ¡No creíste, nadie creyó!.. ¡Ciudad blanca, blanca - duele los ojos!.. ¡Ardiendo!.. ¡Ciudad del Sol! .. ¡Fuego! ¡Fuego! ¡Humo negro! ¡Hace calor!... Pi-y-eso...
Un gusano de luz pelirrojo se estremecía sobre la manga aplanada de un rifle antitanque, la oscuridad peluda colgaba baja, debajo de ella un hombre herido se retorcía sobre tablones de tierra, su rostro inflamado en la penumbra parecía de bronce. Y una voz desgarrada de niño golpeó contra los sordos muros de arcilla:
lena! lena! ¡Nos están bombardeando!.. ¡Nuestra ciudad!.. ¡Las pinturas están en llamas! ¡Pinturas rojas!.. ¡Humo! Dy-ym! ¡Nada que respirar!... ¡Lena! ¡Ciudad del Sol! ..
lena- hermoso nombre. ¿Novia? ¿Hermana? ¿Y qué tipo de ciudad es esta?... Zhenya Tulupov, presionando el auricular contra su oído, miró con depresión al hombre herido que corría en la litera, escuchó sus gemidos sobre la extraña ciudad blanca. Y el gusano pelirrojo de la lámpara de aceite, moviéndose en el borde de un cartucho aplastado, y el cuco sordo en el auricular del teléfono: ¡"Reseda"! "Reseda"! ¡Soy Bellota!.. Y arriba, sobre la costa, en la estepa volcada de la noche, una bronca automática lejana.
Y - el delirio de los moribundos.
Se lo llevaron tres horas después. Dos viejos ordenanzas que dormían sobre la marcha con gorras de campo extendidas arrastraron una camilla de lona por un pasillo estrecho, olfateando y empujando, rodaron sobre el inquieto hombre herido de la litera, gimiendo, lo llevaron al camión polvoriento que golpeaba impacientemente, desgastado por el motor.
Y sobre la estepa cansada, gris y sin afeitar, se filtraba ya un amanecer fantasmal y desvaído, aún no borrado del todo del pesado azul de la noche, aún no tocado por el dorado sol.
Zhenya cortó la camilla. Preguntó esperanzado:
Chicos, si en el estómago, ¿entonces sobreviven? ...
Los muchachos, los viejos traseros, no respondieron, se subieron al cuerpo. La noche estaba terminando, tenían prisa.
Una tableta olvidada permaneció en la litera. Zhenya lo abrió: una especie de folleto sobre las acciones de un pelotón químico en una situación de combate, varias hojas de papelería limpias y un libro delgado amarillento por la edad. El teniente guardaba cartas de su Lena en otro lugar.
El delgado libro amarillento se llamaba - "Ciudad del Sol". Así que de aquí es de donde viene...
Zhenya le entregó al comandante del pelotón una tablilla de cuero y se quedó con el libro, leyéndolo y releyéndolo durante los turnos de noche.
Detrás de Volchansk, durante un cruce nocturno sobre el pequeño río Pelegovka, la compañía detrás de la cual Zhenya tiraba de las comunicaciones fue cubierta por fuego directo. Cuarenta y ocho personas quedaron tiradas en la orilla plana y pantanosa. La pierna de Zhenya Tulupov se rompió con metralla, sin embargo, salió a rastras ... junto con una bolsa de campaña, donde había un libro de un teniente desconocido.
La mantuvo en el hospital, la llevó a casa - "City of the Sun" de Tommaso Campanella.
El pueblo de Nizhnyaya Echma nunca había visto aviones enemigos sobre él, no sabían lo que era un apagón. Los campos llenos de proyectiles estaban en algún lugar a muchos cientos de kilómetros de distancia: aquí hay silencio, una parte trasera sorda e inaccesible. Y sin embargo, la guerra, incluso desde lejos, destruyó el pueblo: pop A dieron vallas, y no habia quien las levantara, se desmoronaron, - hasta eso? - aceras de tablones, comercios con ventanas tapiadas, y los que seguían abiertos sólo dos horas al día, cuando traían pan de la panadería para venderlo a cartones y volvían a cerrar.
En un momento, las ferias de Nizhnechmensky reunieron a personas de Vyatka y Vologda, pero solo las personas mayores recuerdan esto. Sin embargo, incluso más tarde, hasta la guerra misma, todavía circulaban dichos envidiosos: "No ares en Echma, no rastrilles, solo deja caer un grano", "Echmyak se muele, con tres años de anticipación".
Ahora es una mañana pegajosa con un amanecer forzadamente lento, casas de troncos ennegrecidas, ramas negras de árboles desnudos, barro negro de calles torcidas, charcos de plomo estancados: monocromáticos, aburridos, abandonados. mañana tarde finales de otoño.
El pesado drama cotidiano muestra los acontecimientos del último otoño militar. Ante el espectador pasa una hilera de personas con el alma tullida: chekistas, ladrones, asesinos, mujeres que sueñan con una vida brillante y pacífica. El tema de la lucha y el sufrimiento eternos se revela en la historia tardía del escritor "Tres sacos de trigo y malas hierbas".
- ¿Cómo te sientes?
-Voy a vivir.
La lucha desesperada por la vida se convirtió en la vida misma durante los años de la guerra. La historia de Vladimir Tendryakov es penetrante y aguda, como el aire helado y agudo. Y también penetra. Hasta lo más profundo del alma. La tristeza y la tragedia del trabajo se transmitieron brillantemente en la actuación del director de producción Vyacheslav Dolgachev.
Con qué asombro y emoción la audiencia vio la actuación, es difícil expresarlo con palabras. Ni un solo crujido o susurro: todo el salón del teatro dramático fue capturado por lo que sucedía en el escenario.
La historia de una brigada de recolectores de granos para el frente, común en los años de la guerra: en una misión, la gente debe recoger los últimos suministros de un pueblo que ya se muere de hambre. Zhenya Tulupov, un soldado enviado a recoger provisiones debido a una herida, se enfrenta a una elección: ¿el deber o la justicia humana? El mundo de las pruebas físicas y morales, que es doloroso de mirar, revela a través de héroes individuales la tragedia de todo el país. Es por eso que esta producción resonó en todos los espectadores.
Por separado, cabe destacar el ambiente creado en el escenario. El escenario móvil se trasladó al centro de los eventos de los activistas rurales oa la casa del presidente de la brigada regional de comisionados. Composiciones musicales cuidadosamente seleccionadas, incluidos extractos de Tchaikovsky, Bizet, Schwartz y otros, mejoran las experiencias amargas.
"...La pobreza, la pobreza hace a las personas sinvergüenzas, astutas, astutas, ladrones, traicioneras, parias, mentirosas, perjuras... y la riqueza las hace arrogantes, soberbias, ignorantes, traidoras, razonadoras de lo que no saben, engañadoras, fanfarronas, insensibles, transgresoras. ... Sirven cosas".
La actuación es el estreno clave de la temporada: la lucha por un pedazo de pan existe hasta el día de hoy, tanto entre ricos como entre pobres, solo que cada uno de estos pedazos está lleno de su propio significado.
Vladímir Fiódorovich Tendriakov
Tres bolsas de hierba de trigo
Una noche, invitados inesperados llegaron a los operadores telefónicos de una estación intermedia perdida en medio de la estepa: un capataz nervioso y ruidoso y dos soldados. Arrastraron de espaldas a un teniente herido en el estómago.
El capataz gritó por teléfono durante mucho tiempo, explicando a sus superiores cómo "colgaban linternas" sobre su automóvil, disparadas desde el aire ...
Los heridos fueron colocados en la litera. El capataz dijo que pronto vendrían por él, rondando un poco más, dio un montón de consejos y desapareció junto con sus soldados.
El operador telefónico Kukolev, que estaba fuera de servicio, fue expulsado de la litera, fue a llenar desde el banquillo a la trinchera. Zhenya Tulupov se quedó solo con los heridos.
La luz apagada de la lámpara de aceite apenas respiraba, pero aún en su exigua luz se veía la inflamación sudorosa de la frente de su rostro y labios negros, hirviendo como una costra. El teniente, casi de la misma edad que Zhenya, unos veinte años como máximo, yacía inconsciente. Si no fuera por el rubor sudoroso e inflamado, podrías pensar: muerto. Pero las manos estrechas que sostenía sobre su estómago vivían solas. Yacían tan ingrávidos y tensos sobre la herida que parecía que estaban a punto de quemarse, de alejarse.
P-wee-and-it ... - en voz baja, a través de la densa escoria de los labios sin diluir.
Zhenya se estremeció, tiró con ayuda del frasco, pero inmediatamente recordó: entre los muchos consejos que el capataz vertió frente a él, el más estricto, el más persistente, repetido varias veces seguidas, fue: "No déjame beber. ¡Ni una gota! Morirá."
Pi-y-eso…
Dejando el auricular del teléfono por un minuto, Zhenya destripó el paquete individual, arrancó un trozo del vendaje, lo humedeció y lo aplicó con cuidado a sus labios sinterizados. Los labios temblaban, una ola parecía pasar sobre el rostro inflamado, los párpados se movían, la cabeza abierta, inmóvil, dirigida hacia arriba, llena de humedad estancada. Abierto sólo por un segundo, los párpados cayeron de nuevo.
El teniente nunca recuperó el conocimiento; continuando cubriendo cuidadosamente la herida con sus palmas, se movió, gimió:
Pi-y-it... Pi-y-y-it...
Zhenya limpió la cara sudorosa del hombre herido con un vendaje húmedo. Calló, se desplomó.
lena? ¿Tú?..- inesperadamente tranquilo, sin una ronquera, sin dolor, una voz. - ¿Estás aquí, Lena?.. - Y con renovado vigor, con feliz fervor: - ¡Sabía, sabía que te vería!.. Dame agua, Lena... O pregúntale a tu madre... Le dije que la guerra quitaría la tierra de la tierra! ¡Gente sucia y mala! lena! lena! ¡Habrá ciudades del Sol!.. ¡Blanco, blanco!.. ¡Torres! cúpulas! ¡Oro! ¡El oro al sol hace daño a los ojos!.. ¡Lena! lena! ¡Ciudad del Sol! .. Cuadros en las paredes... Lena, ¿son estos tus cuadros? Todos los miran, todos se alegran... Niños, muchos niños, todos ríen... La guerra ha pasado, la guerra ha terminado... ¡Lena, Lena! ¡Qué terrible guerra! No te escribí sobre esto, ahora te digo, ahora podemos hablar... Bolas doradas sobre nuestra ciudad... Y tus pinturas... Pinturas rojas en las paredes... Lo sabía, yo sabíamos lo que construirían en nuestra vida... Ya veremos... ¡No creíste, nadie creyó!.. ¡Ciudad blanca, blanca - duele los ojos!.. ¡Ardiendo!.. ¡Ciudad del Sol! .. ¡Fuego! ¡Fuego! ¡Humo negro! ¡Hace calor!... Pi-y-eso...
Un gusano de luz pelirrojo se estremecía sobre la manga aplanada de un rifle antitanque, la oscuridad peluda colgaba baja, debajo de ella un hombre herido se retorcía sobre tablones de tierra, su rostro inflamado en la penumbra parecía de bronce. Y una voz desgarrada de niño golpeó contra los sordos muros de arcilla:
lena! lena! ¡Nos están bombardeando!.. ¡Nuestra ciudad!.. ¡Las pinturas están en llamas! ¡Pinturas rojas!.. ¡Humo! Dy-ym! ¡Nada que respirar!... ¡Lena! ¡Ciudad del Sol! ..
Lena es un nombre hermoso. ¿Novia? ¿Hermana? ¿Y qué tipo de ciudad es esta?... Zhenya Tulupov, presionando el auricular contra su oído, miró con depresión al hombre herido que corría en la litera, escuchó sus gemidos sobre la extraña ciudad blanca. Y el gusano pelirrojo de la lámpara de aceite, moviéndose en el borde de un cartucho aplastado, y el cuco sordo en el auricular del teléfono: ¡"Reseda"! "Reseda"! ¡Soy Bellota!.. Y arriba, sobre la costa, en la estepa volcada de la noche, una bronca automática lejana.
Y - el delirio de los moribundos.
Se lo llevaron tres horas después. Dos viejos ordenanzas que dormían sobre la marcha con gorras de campo extendidas arrastraron una camilla de lona por un pasillo estrecho, olfateando y empujando, rodaron sobre el inquieto hombre herido de la litera, gimiendo, lo llevaron al camión polvoriento que golpeaba impacientemente, desgastado por el motor.
Y sobre la estepa cansada, gris y sin afeitar, se filtraba ya un amanecer fantasmal y desvaído, aún no borrado del todo del pesado azul de la noche, aún no tocado por el dorado sol.
Zhenya cortó la camilla. Preguntó esperanzado:
Chicos, si en el estómago, ¿entonces sobreviven? ...
Los muchachos, los viejos traseros, no respondieron, se subieron al cuerpo. La noche estaba terminando, tenían prisa.
Una tableta olvidada permaneció en la litera. Zhenya lo abrió: una especie de folleto sobre las acciones de un pelotón químico en una situación de combate, varias hojas de papelería limpias y un libro delgado amarillento por la edad. El teniente guardaba cartas de su Lena en otro lugar.
El delgado libro amarillento se llamaba - "Ciudad del Sol". Así que de aquí es de donde viene...
Zhenya le entregó al comandante del pelotón una tablilla de cuero y se quedó con el libro, leyéndolo y releyéndolo durante los turnos de noche.
Detrás de Volchansk, durante un cruce nocturno sobre el pequeño río Pelegovka, la compañía detrás de la cual Zhenya tiraba de las comunicaciones fue cubierta por fuego directo. Cuarenta y ocho personas quedaron tiradas en la orilla plana y pantanosa. La pierna de Zhenya Tulupov se rompió con metralla, sin embargo, salió a rastras ... junto con una bolsa de campaña, donde había un libro de un teniente desconocido.
La mantuvo en el hospital, la llevó a casa - "City of the Sun" de Tommaso Campanella.
El pueblo de Nizhnyaya Echma nunca había visto aviones enemigos sobre él, no sabían lo que era un apagón. Los campos llenos de proyectiles estaban en algún lugar a muchos cientos de kilómetros de distancia: aquí hay silencio, una parte trasera sorda e inaccesible. Y sin embargo, la guerra, incluso desde lejos, destruyó el pueblo: pop A dieron vallas, y no habia quien las levantara, se desmoronaron, - hasta eso? - aceras de tablones, comercios con ventanas tapiadas, y los que seguían abiertos sólo dos horas al día, cuando traían pan de la panadería para venderlo a cartones y volvían a cerrar.
En un momento, las ferias de Nizhnechmensky reunieron a personas de Vyatka y Vologda, pero solo las personas mayores recuerdan esto. Sin embargo, incluso más tarde, hasta la guerra misma, todavía circulaban dichos envidiosos: "No ares en Echma, no rastrilles, solo deja caer un grano", "Echmyak se muele, con tres años de anticipación".
Ahora es una mañana pegajosa con un amanecer forzadamente lento, casas de troncos ennegrecidas, ramas negras de árboles desnudos, barro negro de calles torcidas, charcos de plomo estancados: monocromáticos, aburridos, abandonados. A última hora de la mañana a finales de otoño.
¡Pero este es el otoño de 1944! En el centro del pueblo, en la plaza, hay un poste con una toma de altavoz de aluminio:
¡De la Oficina de Información Soviética!..
Estas palabras son más fuertes que cualquier juramento. La guerra se prolongó durante cuatro años, pero ahora es pronto, pronto... No hay nada más deseable que despertarse por la mañana y escuchar que ha llegado la paz: ¡felicidad, lo mismo para todos!
Sobre el pueblo de Nizhnyaya Echma: el cielo gris de un otoño prolongado, charcos de plomo, monocromatismo. Pero
Nuevo Teatro Dramático de Moscú
vladimir tendryakov
TRES BOLSAS DE TRIGO HIERBA
Drama (16+)
Director de escena -Vyacheslav DOLGACHEV
Diseñador de escenario -Margarita DEMYANOVA
versión escénica -Evgeny VIKHREV Y Vyacheslav DOLGACHEV
Duración de la función: 2 horas 30 minutos.
El tema de la lucha desesperada por la vida.vladimir tendryakov mencionado en su historia anterior"Pan de perro" - un boceto autobiográfico, penetrante hasta el punto de estremecer.
Y no es casualidad: el primer impacto en la vida de Volodya Tendryakov, de diez años, que observaba a los campesinos desposeídos y hambrientos, fue una imagen cuando una mujer vestida con un abrigo gastado rompió accidentalmente una jarra de leche y, arrodillándose, lo recogió con una cuchara de madera de un agujero en el camino y lo vio. Los motivos de "Pan para el perro" se desarrollaron aún más en la historia del difunto Tendryakov "Tres sacos de hierba de trigo". versión escénicaEvgenia Vikhreva Y Vyacheslav Dolgachev excita la imaginación y toca hasta la médula.
¿Alguna vez has estado en un mundo donde un plato de patatas calientes con piel y una rebanada de pan integral con un terrón de azúcar es un verdadero lujo? Y los ecos terribles de la guerra se escuchan en la retaguardia profunda por quienes nunca han estado en el frente, y quienes regresaron de él con el alma tullida... Mujeres discapacitadas, autorizadas por Chekist, resignadas, anhelando la felicidad simple, un asesino "convertido" que golpeó a sus vecinos con un hacha por blasfemia sobre el icono... Un mundo en el que la gente en un estado de frenesí no espera aguantar hasta la primavera...
Algo de la desesperanza de Pilatov de Bulgakov se asoma en uno de los personajes principales: Kisterev, quien "invirtió todo su afecto" en los perros.“Los santos apóstoles ahora trabajan como presidentes de granjas colectivas” - esta es la verdad del evangelio que se opone a la utópica "Ciudad del Sol" de Campanella, el único libro leído por otro héroe - Zhenya Tulupov.“... La pobreza, la pobreza hace a la gente sinvergüenzas, astutos, astutos, ladrones, insidiosos, parias, mentirosos, falsos testigos... y la riqueza - soberbios, orgullosos, ignorantes, traidores, discutiendo sobre lo que no saben, engañadores, fanfarrones, insensibles, ofensores... Sirven a las cosas" . Y tres bolsas de trigo maleza y sin valor: una piedra de toque para probar los sentimientos más profundos: amistad, amor, humanidad.... "Para seleccionar el último por la mitad con basura, ¿te perdonarás?" - el presidente hace una pregunta no evangélica al chekista autorizado a recolectar trigo... Y en la oscuridad impenetrable a la luna, detrás de los pomos niquelados de la cama, apenas se ven los cuerpos de amantes al azar, buscando un pedazo de calidez y simple felicidad humana... al menos por una noche.
Yuri Nagibin recordó a un colega en el taller de escritura:“Tendriakov vivió una vida literaria pura. Se las arregló para no mancharse con una sola acción dudosa. Era un verdadero escritor ruso, y no un gran trabajador, ni un arribista, ni un escalador, ni un oportunista. Esta es una pérdida grave para nuestra escasa literatura”.
Estreno "Tres bolsas de hierba de trigo" se convertirá en uno de los más relevantes en la temporada teatral de 2016-2017: después de todo, la lucha subyacente por un pedazo de pan continúa hasta el día de hoy en el mundo real...
ACTORES E INTÉRPRETES:
Zhenia Tulupov , autorizado a incautar pan - Ivan Efremov, Evgeny RUBIN
Kisterev , presidente del consejo del pueblo de Kislovsky - Mikhail KALINICHEV
tiza , Presidente de la brigada regional de comisionados - Alexander KURSKIY, Alexei MIKHAILOV
Vladímir Fiódorovich Tendriakov
Tres bolsas de hierba de trigo
Una noche, invitados inesperados llegaron a los operadores telefónicos de una estación intermedia perdida en medio de la estepa: un capataz nervioso y ruidoso y dos soldados. Arrastraron de espaldas a un teniente herido en el estómago.
El capataz gritó por teléfono durante mucho tiempo, explicando a sus superiores cómo "colgaban linternas" sobre su automóvil, disparadas desde el aire ...
Los heridos fueron colocados en la litera. El capataz dijo que pronto vendrían por él, rondando un poco más, dio un montón de consejos y desapareció junto con sus soldados.
El operador telefónico Kukolev, que estaba fuera de servicio, fue expulsado de la litera, fue a llenar desde el banquillo a la trinchera. Zhenya Tulupov se quedó solo con los heridos.
La luz apagada de la lámpara de aceite apenas respiraba, pero aún en su exigua luz se veía la inflamación sudorosa de la frente de su rostro y labios negros, hirviendo como una costra. El teniente, casi de la misma edad que Zhenya, unos veinte años como máximo, yacía inconsciente. Si no fuera por el rubor sudoroso e inflamado, podrías pensar: muerto. Pero las manos estrechas que sostenía sobre su estómago vivían solas. Yacían tan ingrávidos y tensos sobre la herida que parecía que estaban a punto de quemarse, de alejarse.
P-wee-and-it ... - en voz baja, a través de la densa escoria de los labios sin diluir.
Zhenya se estremeció, tiró con ayuda del frasco, pero inmediatamente recordó: entre los muchos consejos que el capataz vertió frente a él, el más estricto, el más persistente, repetido varias veces seguidas, fue: "No déjame beber. ¡Ni una gota! Morirá."
Pi-y-eso…
Dejando el auricular del teléfono por un minuto, Zhenya destripó el paquete individual, arrancó un trozo del vendaje, lo humedeció y lo aplicó con cuidado a sus labios sinterizados. Los labios temblaban, una ola parecía pasar sobre el rostro inflamado, los párpados se movían, la cabeza abierta, inmóvil, dirigida hacia arriba, llena de humedad estancada. Abierto sólo por un segundo, los párpados cayeron de nuevo.
El teniente nunca recuperó el conocimiento; continuando cubriendo cuidadosamente la herida con sus palmas, se movió, gimió:
Pi-y-it... Pi-y-y-it...
Zhenya limpió la cara sudorosa del hombre herido con un vendaje húmedo. Calló, se desplomó.
lena? ¿Tú?..- inesperadamente tranquilo, sin una ronquera, sin dolor, una voz. - ¿Estás aquí, Lena?.. - Y con renovado vigor, con feliz fervor: - ¡Sabía, sabía que te vería!.. Dame agua, Lena... O pregúntale a tu madre... Le dije que la guerra quitaría la tierra de la tierra! ¡Gente sucia y mala! lena! lena! ¡Habrá ciudades del Sol!.. ¡Blanco, blanco!.. ¡Torres! cúpulas! ¡Oro! ¡El oro al sol hace daño a los ojos!.. ¡Lena! lena! ¡Ciudad del Sol! .. Cuadros en las paredes... Lena, ¿son estos tus cuadros? Todos los miran, todos se alegran... Niños, muchos niños, todos ríen... La guerra ha pasado, la guerra ha terminado... ¡Lena, Lena! ¡Qué terrible guerra! No te escribí sobre esto, ahora te digo, ahora podemos hablar... Bolas doradas sobre nuestra ciudad... Y tus pinturas... Pinturas rojas en las paredes... Lo sabía, yo sabíamos lo que construirían en nuestra vida... Ya veremos... ¡No creíste, nadie creyó!.. ¡Ciudad blanca, blanca - duele los ojos!.. ¡Ardiendo!.. ¡Ciudad del Sol! .. ¡Fuego! ¡Fuego! ¡Humo negro! ¡Hace calor!... Pi-y-eso...
Un gusano de luz pelirrojo se estremecía sobre la manga aplanada de un rifle antitanque, la oscuridad peluda colgaba baja, debajo de ella un hombre herido se retorcía sobre tablones de tierra, su rostro inflamado en la penumbra parecía de bronce. Y una voz desgarrada de niño golpeó contra los sordos muros de arcilla:
lena! lena! ¡Nos están bombardeando!.. ¡Nuestra ciudad!.. ¡Las pinturas están en llamas! ¡Pinturas rojas!.. ¡Humo! Dy-ym! ¡Nada que respirar!... ¡Lena! ¡Ciudad del Sol! ..
Lena es un nombre hermoso. ¿Novia? ¿Hermana? ¿Y qué tipo de ciudad es esta?... Zhenya Tulupov, presionando el auricular contra su oído, miró con depresión al hombre herido que corría en la litera, escuchó sus gemidos sobre la extraña ciudad blanca. Y el gusano pelirrojo de la lámpara de aceite, moviéndose en el borde de un cartucho aplastado, y el cuco sordo en el auricular del teléfono: ¡"Reseda"! "Reseda"! ¡Soy Bellota!.. Y arriba, sobre la costa, en la estepa volcada de la noche, una bronca automática lejana.
Y - el delirio de los moribundos.
Se lo llevaron tres horas después. Dos viejos ordenanzas que dormían sobre la marcha con gorras de campo extendidas arrastraron una camilla de lona por un pasillo estrecho, olfateando y empujando, rodaron sobre el inquieto hombre herido de la litera, gimiendo, lo llevaron al camión polvoriento que golpeaba impacientemente, desgastado por el motor.
Y sobre la estepa cansada, gris y sin afeitar, se filtraba ya un amanecer fantasmal y desvaído, aún no borrado del todo del pesado azul de la noche, aún no tocado por el dorado sol.
Zhenya cortó la camilla. Preguntó esperanzado:
Chicos, si en el estómago, ¿entonces sobreviven? ...
Los muchachos, los viejos traseros, no respondieron, se subieron al cuerpo. La noche estaba terminando, tenían prisa.
Una tableta olvidada permaneció en la litera. Zhenya lo abrió: una especie de folleto sobre las acciones de un pelotón químico en una situación de combate, varias hojas de papelería limpias y un libro delgado amarillento por la edad. El teniente guardaba cartas de su Lena en otro lugar.
El delgado libro amarillento se llamaba - "Ciudad del Sol". Así que de aquí es de donde viene...
Zhenya le entregó al comandante del pelotón una tablilla de cuero y se quedó con el libro, leyéndolo y releyéndolo durante los turnos de noche.
Detrás de Volchansk, durante un cruce nocturno sobre el pequeño río Pelegovka, la compañía detrás de la cual Zhenya tiraba de las comunicaciones fue cubierta por fuego directo. Cuarenta y ocho personas quedaron tiradas en la orilla plana y pantanosa. La pierna de Zhenya Tulupov se rompió con metralla, sin embargo, salió a rastras ... junto con una bolsa de campaña, donde había un libro de un teniente desconocido.
La mantuvo en el hospital, la llevó a casa - "City of the Sun" de Tommaso Campanella.
El pueblo de Nizhnyaya Echma nunca había visto aviones enemigos sobre él, no sabían lo que era un apagón. Los campos llenos de proyectiles estaban en algún lugar a muchos cientos de kilómetros de distancia: aquí hay silencio, una parte trasera sorda e inaccesible. Y sin embargo, la guerra, incluso desde lejos, destruyó el pueblo: pop A dieron vallas, y no habia quien las levantara, se desmoronaron, - hasta eso? - aceras de tablones, comercios con ventanas tapiadas, y los que seguían abiertos sólo dos horas al día, cuando traían pan de la panadería para venderlo a cartones y volvían a cerrar.
En un momento, las ferias de Nizhnechmensky reunieron a personas de Vyatka y Vologda, pero solo las personas mayores recuerdan esto. Sin embargo, incluso más tarde, hasta la guerra misma, todavía circulaban dichos envidiosos: "No ares en Echma, no rastrilles, solo deja caer un grano", "Echmyak se muele, con tres años de anticipación".
Ahora es una mañana pegajosa con un amanecer forzadamente lento, casas de troncos ennegrecidas, ramas negras de árboles desnudos, barro negro de calles torcidas, charcos de plomo estancados: monocromáticos, aburridos, abandonados. A última hora de la mañana a finales de otoño.
¡Pero este es el otoño de 1944! En el centro del pueblo, en la plaza, hay un poste con una toma de altavoz de aluminio:
¡De la Oficina de Información Soviética!..
Estas palabras son más fuertes que cualquier juramento. La guerra se prolongó durante cuatro años, pero ahora es pronto, pronto... No hay nada más deseable que despertarse por la mañana y escuchar que ha llegado la paz: ¡felicidad, lo mismo para todos!
Sobre el pueblo de Nizhnyaya Echma: el cielo gris de un otoño prolongado, charcos de plomo, monocromatismo. Pero deja que el otoño, deja que guíe, ¡pronto, pronto! ..
Justo al lado de la plaza hay un edificio de dos pisos del comité ejecutivo del distrito. Hoy, varios camiones, cargados de barro, se alinearon cerca de él, y también caballos, pequeños, peludos, enganchados a carros rotos. Chóferes, conductores de carros, personal de servicio pisotean el porche.
Los pasillos del comité ejecutivo del distrito también están abarrotados: cuelga el humo de la pelusa, las puertas de los gabinetes se cierran de golpe, las voces zumban con moderación.
Ayer llegó al distrito una brigada de comisarios. No uno, ni dos, sino toda una brigada con mandatos regionales, pero de otro distrito: de Poldnevsky, más sordo que Nizhneechmensky. Trece personas, una maldita docena, con abrigos viejos, con doshkas, con botas pisoteadas, con impermeables de lona - su hermano oficial de distrito, y adelante - las autoridades, cada uno está llamado a comandar en nombre de la región.
En una oficina en el segundo piso (la puerta está custodiada por una secretaria severa e inteligente con un cigarrillo liado entre los dientes) se sienta en un sillón un anciano arrugado con una cabeza canosa de pelo corto, con orejas de niño rosadas. botas ásperas, una chaqueta arrugada, una corbata con un nudo grasiento: el jefe de la brigada de comisionados, el presidente del comité ejecutivo del distrito de Poldnevsky Chalkin. Frunce el ceño con una simple sonrisa, sacude con tristeza la cabeza con orejas y dice con un suspiro:
Tengo que, niños, tengo que.
Y los “niños” frente a él no son otros que los dueños del local, el primer secretario del comité del distrito y el capataz local, personas destacadas, con autoridad, con experiencia, con comprensión, que no hace mucho tiempo ocupaban cargos de responsabilidad en el ciudad regional, enviada aquí con una tarea especial: salir del área de avance.
El más famoso de ellos es Ivan Vasilievich Bakhtyarov, canoso, con sobrepeso, hombros hinchados, con una ecuanimidad somnolienta en su rostro ancho y tosco. Antes de la guerra, era agrónomo, sorprendido por las cosechas, recibió fama, una orden y el cargo de director de la hacienda estatal más grande de la región. Al comienzo de la guerra, con la afluencia de evacuados, los suministros se volvieron muy malos en la ciudad regional: el pan y el arenque se entregaron en tarjetas de trabajo. Recordaron a Bakhtyarov: alimentado antes de la guerra, alimentado ahora. Y en un año, en las tierras baldías, en las tierras baldías, acumuló más de una docena de granjas subsidiarias alrededor de la ciudad, repartiendo papas, repollo y otras verduras. Bakhtyarov comenzó a ser arrojado tanto a la industria local como a la unión regional de consumidores, que había caído en desuso sin comercio, donde se podía obtener algo. El mero hecho de que terminó en Nizhnyaya Echma como secretario del comité de distrito habla por sí mismo.